Os irmãos Donnellys

Põe-se a perversão do Dexter de molho, para não apurar tanto. Assa-se bem. Junta-se a energia do O.C. ou Beverly Hills, em lume nova iorquino, muito alto. Enfeita-se com trevos irlandeses, bem verdes. Serve-se com a ternura de Brothers and Sisters.

O Chefe recomenda, a sua nova série preferida. Na Fox Crime.

Scout Niblett

Concerto esgotado no Mercado Negro de Aveiro, na passada 5ª feira. Esgotado para mim também.



Deixo aqui a minha preferida, para me lamentar.

Yves Saint Laurent : 1936 - 2008

Morreu o homem que dominava o bom gosto. O homem que me ensinou que tudo o que uma mulher necessita no seu guarda-roupa é uma camisola de gola alta preta.

Mania da Purificação

Tento arrancar o cinzento do preto.

Fica sempre um branco muito sujo.

Não há branqueadores para a alma.

Semana Académica de Lisboa

É La Resinance, e não La Resistance! 3, 2, 1, go, boys.

Lê-se, num post-it amarelo, na minha cabeça:

"Se está tudo bem, porque é que só me apetece chorar?"

Acção erosiva

Limaste-me as pontas, fui de diamante a carvão. Fiquei em bruto, coberta de flora. Erosão de ti, que me desgasta. E eu digo -não pares-. Tira-me de mim, põe-me onde quiseres. Anseio pelo teu vento, pelo teu mar galopante, deixaste-me, rocha, em areia. Agora leva-me.

Saudades da Polónia. Tenho dito.

Estavam à espera de quê? Documentários musicais chatos?

Naaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa. Nem pensar. Uma grande salva de palmas para "Introspective", o filho único das minhas deslocações ao Indie. E parabéns ao catalão Aram Garriga, por ter abordado o pseudo pós-rock sem me provocar dores de cabeça, por ter feito o Noel Gallagher parecer ainda mais parvalhão do que é, e por me ter apresentado os Mouse on Mars. Estou rendida:

Duchamp vs Richter = Sá Carneiro

"Eu não sou eu nem o outro,

Sou qualquer coisa de intermédio:

Pilar da ponte de tédio

Que vai de mim para o Outro"

Mário de Sá Carneiro

*(Nu descendo escadas, Duchamp; Ema - nú numas escadas, Richter)

Há três dias que não paro de o ouvir. Há três dias que fui buscar aquele cd à estante, onde o pó não perdoou e ele ficou esquecido. Ainda sei quando o comprei: 26 de Dezembro, 2000, prenda de Natal para mim mesma. Quando tinha de chorar, chorava ainda mais do que tinha, embrulhada na minha camisola verde de lã, no sofá verde também, na caneca de chá e no lenço de papel, na antiga morada. Transportei-me para a menina que deixei lá, nessa casa, para o coração partido por alguém que hoje não ocupa um segundo do meu tempo. Quando a ouço, naquele registo provável de ser a doce voz do amor, sou outra vez essa menina, dou outra vez o primeiro beijo, escrevo outra vez o nome dele no caderno, na mesa. De menina, dou graças por ser mulher, por me ter quebrado tantas vezes às mãos dos meios meninos meios homens que me povoaram. De mulher faço um brinde à sensualidade, à forma feminina que nos permite encostar à parede branca, fria, e dançar, dançar, dançar o swing e o flow que só ela soube inventar em forma de música. Dou, sem pedido, a benção a todos os dias maus do mês, a todas as lágrimas, a todas as crises hormonais de mau-humor, porque é bom ser assim. Numa conversa de amigas, acreditamos em todas as louva-a-Deus e viúvas negras, rimos, e dizemos que somos especiais. E somos.
À mulher que quando canta me faz a mim sentir mulher, Sade Adu, quem mais?

Post Scriptum em forma de dedicatória - "e a mais bela de todas, Emma, foi a primeira que numa noite de Outono, sob a folhagem ondulante do ulmeiro, meu deu a beijar os seus seios acastanhados, me deu a beber a taça da volúpia", Hermann Hesse. Obrigada, foi o grand finale para a nossa discussão feminina/feminista.

Boyz Noize

Onde Lux / Quando Ontem / Porque sim.

Era uma vez uma senhora que tinha um gato e um senhor que tinha uma gata. E a gata odiava o gato, e o gato, às tantas, já odiava a gata. E como a senhora era, ela mesma, uma gata, já odiava a outra também, e o senhor punha as garras de fora para o gato e fazia-lhe ffffffffff, por causa da gata. Vai na volta, o senhor odiava a senhora e a senhora odiava o senhor. Não por causa dos gatos. Por mágoas passadas, por coisas que o tempo não devolve, por feridas não abertas, não. Fechadas, disfarçadas pela quantidade certa de fond de teint. E eu sei que o senhor amava a senhora da maneira neurótica que a sua existência lhe permitia, e que a senhora o podia amar, não fosse o fond de teint. Os gatos são o transfere da luta intrínseca para o terreno, são a toma de partidos, de clubes. É assim que funciona. E não viveram felizes juntos, nem para sempre.




Relatório de estágio acabado, depois da maior ausência de sempre, voltei, com um texto esquizofrénico.

Em repeat - push the button

Coisas do (desas)sossego de Páscoa...

-Dummy Portishead
-Franz Schubert Royal Philharmonic

Desculpem lá,

mas há alguma coisa mais perfeita do que um Homem bonito, de turbante, que cozinha bem? Sounds paradise. Obrigada Chakall.

As mulheres e os sapatos

É verdade, nós temos um fraquinho por sapatos. Por acessórios em geral, mas na maioria dos casos por sapatos. É como os Homens com carros, com máquinas em geral. Bem sei que deve haver os que as abominam, como as que odeiam ter que ir a uma sapataria. Como em tudo, há que saber relativizar. Mas que para a maioria de nós uma montra recheada de sapatos é uma merecida paragem, é.

Ouvi esta história contada pela minha Mãe mil vezes, e mais mil vezes ouvirei porque nunca me canso de a ouvir relatar em episódios esporádicos a minha infância. Penso que teria 3 anos, mais ou menos. A minha Mãe queria uns sapatos. Para os poder escolher em descanso levou com ela, além de mim, a minha Tia, para ela tomar conta da pequena. Eu não era nada endiabrada, tenho a dizer, mas uma criança é uma criança... O desfecho não é nada de transcendente, aviso, e aproxima-se. Só quero partilhá-lo para confirmar o que acabei de escrever no primeiro parágrafo - a paixão por sapatos. A minha Tia, cuja tarefa era simplesmente olhar por mim, deve ter-se apaixonado por uns quaisquer saltos de agulha ou cunha, (não sei o que se usava na Primavera/Verão de 1988). Entretanto, eu, ao ver-me sozinha no meio de tantos saltos e fivelas que na altura ainda não faziam as minhas delícias, resolvi sair, e atravessar a estrada bastante movimentada, na passadeira. A proeza, que só aqui está para comprovar uma teoria, deve ter-me valido uma ou duas pamadas no rabo, muito provavelmente.

Sem querer insistir muito nisto, acho que é fácil adivinhar, mesmo para quem não percebe, o fascínio que preenche uma mulher, quando rodeada de sapatos, onde imagina os seus lindos pezinhos. Será sempre um cliché para quem vê de fora, um prazer para quem vê de dentro. E não faz mal nenhum.

Gostava ainda de mostrar o meu desagrado por certas coisas que ultimamente tenho lido e ouvido. "-Ah, os leitores da Vogue e da Elle não nos interessam muito...", "(...)futilidades(...)". Não percebo de que modo é que certas mentes não entendem que a Moda é tão fútil como a Música, o Cinema ou o Desporto. Tudo é show-off, tudo é para mostrar, tudo é teatro. Talvez os leitores da Maria ou da TV7 dias não sejam o público-alvo para nada que se prenda com qualquer actividade intelectual, é quase certo. Mas não tomemos as mentes dos leitores das grandes revistas de Moda como vazias, só porque sabem o que é um corte Bob, um cardigan, um vestido-cocktail, ou uma clutch.

E sim, é ressabiamento. Fiquei ofendida. :)

Sem preconceito

Eu já sei que vão chover insultos, ovos podres e tomates à espanhol, bem madurinhos, nos vossos computadores e nos meus comentários. Conheço bem o meu "público", gente de bom gosto, que ouve todas aquelas coisas que nos provocam tantos posts em comum e tanto prazer em ouvir. Mas tenho que vos dizer que ontem, no Musicbox, desta vez sem pisar o porteiro, Buraka Som Sistema partiu com tudo! Eles são o antídoto para qualquer estado mais enfermo ou depressivo. São a alegria contagiante, a animação desenfreada nas ancas de quem se deixar levar pelo ritmo. Vá lá, por favor, sem preconceito!

Devias.

"Hey Tom do you know for how long am I loving you / It's time to move on, to leave my heart for something new / I want to make you smile, I want to close your eyes, but I don't have the strenght"

Havias de gostar que te tivesse aquecido os pés, havias de gostar da sopa da minha Mãe ao Domingo à noite, havias de gostar dos meus braços cravados em ti, havias de ter gostado que olhasse para ti entre papéis de rebuçado, havias de ter gostado de fumos partilhados, de cheiros que mais ninguém sente. Havias de gostar dos meus ciúmes de outras, da tua roupa em mim. Havias de gostar do meu perfume, do meu sorriso. Havias de gostar da minha cabeça no teu ombro, nas canções partilhadas. Havias de gostar da minha prenda de Natal. Havias de gostar da minha morada e do meu número de telefone. Devias ter gostado de mim.

Notas soltas em capítulos

I.
Quando estou num centro comercial enorme, gosto de me perder para depois encontrar a saída, sozinha. Sem perguntar a seguranças, nem a empregadas de balcão. Vasculho, observo e encontro, sozinha. Aprendo. E a única razão que encontro para esta analogia do Centro Comercial é o meu estado de espírito, meia perdida, meia acordada. Vendo a encruzilhada em que às vezes sei que estou, nem sempre sei sair dela. Acho que ninguém sabe, mas esta auto-consciência, além de estranha, torna imperativa a introspecção. Ei-la.

II.
A novidade que nos retira capacidades de resolução. O que é novo, nem sempre bom, é quase por regra marcante. E desorienta. Se não estamos habituados. Se nos descobrimos. Se nos vemos onde nunca nos vimos. E é mau. Depois é bom. Depois ainda, cai em mim e é mau outra vez. Dança, ao sabor da música que ouço, das palavras que me importam dos outros. Sempre assim: intermitente. Por isso é que a tal encruzilhada é embriagada, sempre a mudar de luzes, de tons. Como é que se escolhe um caminho quando ele anda à volta?

III.
Depois vem a punição. Hábito meu, que visto. Velho hábito meu. Se me descubro onde nunca me vi, se não faço o que é certo, ou pelo menos o que é perfeito. Dou murros no estômago, ponho o estômago mesmo a jeito de levar, para exorcizar a dor, com uma dor sentida também. Desliguei agora o aquecedor, em mais um gesto de murro. O frio e a fome fazem sentir-me acusada de uma culpa que não tenho.

IV.
Até me encontrar será assim. Até encontrar respostas. Sigo o mais penoso pela impossibilidade do mais fácil - tu. Sem punições, sem dramas - tu. Se pudesse estava já lá, à tua espera. Salva, mas sem me encontrar - tu. Ainda bem que não estás.

4ª feira, Março 12, 2008 - Se o David Fonseca fosse uma mulher, era ela.

Quarta à noite no MusicBox não começou por correr muito bem, não. Espera de 1hora e meia à porta, nas imediações de toldos que diziam "Lap Dance" e " Non Stop Strip", muito frio para a roupa que trazia e dores nas costas e pés. "- Mas eu nem conheço músicas nenhumas, só uns singles que dão na rádio! És tão estúpida, não estavas melhor em casa?", lamentava eu. " - Nome na guest list, têm?", " - Não, qual nome na guest list, qual quê. Quero é despachar isto", lamentava eu outra vez. A minha expectativa rapidamente foi substituída por um ligeiro mau humor.

Entrámos. Pisei o porteiro sem querer, mas deu-me gozo, confesso. " - Toma lá, que esta foi por aquilo da guest list, e pelo tempo que me deixaste ao frio a olhar para as placas das Ruas dos Alecrins e dos Carvalhos, que não existem". (voz off: tom de vingança). 6euros para o concerto, já se sabia. O espaço era novidade e não desiludiu. Lentamente os cantos dos meus lábios elevavam-se e eu parecia eu outra vez, como quando saí de casa. " - Ah e tal...não vou beber cerveja, quero uma vodka laranja. É isso. Vais buscar? Obrigada. (...) Quanto é que foi? O quê? A senha de 2euros mais 3euros? Mais me valia ir enfrascar-me para o Lux...". A coisa não me estava a agradar - e os cantos a descerem outra vez.

Luzes. Ela entra. Nós mesmo à frente, mesmo ao centro. Até o microfone me tirava ângulo de visão, mas a coisa torna-se mais intimista. " - Ouve lá, não sabia que ela era tão gira". Linda de morrer, vestido preto, eyeliner, collants vermelhos translúcidos e os inevitáveis sapatos da inevitável côr. Tenho quase a certeza que a senhora ao meu lado está apaixonadíssima por ela. " - Boa noite, desculpem a demora, tivemos uns problemas...", diz ela. " - Ah ok, já estou a gostar mais."

'The begining song' foi a primeira, e logo me prendeu; nem precisava de mais nenhum acorde para perceber que a voz dela anda perto do que deve ser a afinação perfeita. É doce a voz, é límpida e sincera nas letras que canta, que me fazem imaginar sempre o mesmo 'Hey Tom', o culpado por um qualquer desgosto amoroso. Todos os músicos de ténis vermelhos: achei piada. Fotografei, filmei, achei por bem registar a minha localização tão próxima do palco. Em grandes concertos, com fãs histéricos nunca posso, nunca dá, há que aproveitar.

Perante um público interessado, mas pouco entusiasta, (provavelmente das dores da fila de espera), ela dançou e tocou os seus "sete instrumentos", numa postura de menina-mulher que encontrou a dose exacta de rock n' roll e sensualidade.

Rita Red Shoes - nem precisava de escrever que os meus lábios já sorriam, pois não?

Inauguração Hoje - Museu do Chiado

Hiding other's tears in my eyes - live

Quem, por razões várias, (as minhas quase sempre monetárias), não vai a concertos, tenta dar a volta à frustração e impotência de uma outra qualquer maneira. Nem que seja por um minuto sentir a multidão, nem que seja ao longe vibrar, e mesmo com o som distorcido, fazer parte de um êxtase colectivo que não é fisicamente o nosso. Estar lá importa. No segundo de um pensamento, de um sentimento de quem gosta de nós. Os meus momentos ofereço-os também, e pego no telefone, e partilho aquela música, aquela luz... por pedido, por favor, por resolução própria, por prémio. (toma um presente: é para ti.)

Por tudo isto, importou lá estar. Importou ouvir "Boys don't cry" em directo do Pavilhão Atlântico, importou o barulho, e apesar de não ouvir o Robert Smith, importaram as outras vozes. Obrigada a quem partilhou.

My own Mr. Grey

Só porque ele vem cá. Só porque vem na véspera do meu aniversário, só porque eu tremia se ele me sussurasse algo como isto ao ouvido, só porque só quero ir ver, só porque já me fez feliz, só porque o tom lascivo da sua voz consegue incendiar de erotismo os ambientes mais gélidos, só por nada:

"If you want a lover

I'll do anything you ask me to

And if you want another kind of love

I'll wear a mask for you

If you want a partner

Take my hand

Or if you want to strike me down in anger

Here I stand

I'm your man" *

*and I'm yours

Sentei-me aqui. Pensei. Não sou "O Pensador", não sou. Ele ficaria envergonhado. Não tenho um rochedo que se perde nos meus tornozelos, não tenho um mar, não tenho um riacho sequer. Nem tenho em que pensar. E ainda assim penso. Penso preto, de volta ao branco onde sempre estive. E podia estar rosa, e podia estar azul. E ainda melhor, podia estar vermelha. E não estou. Depois do absinto o que sobra? Depois de um estado tão lato de embriaguez pego na tua mão. Não; tu é que pegas na minha. E tu é que me dizes "Vai, vai, vai". Não sendo como o outro poeta, ou outro cujo nome já esqueci, digo "Não vou, não vou, não vou". Ele ficaria envergonhado. Por isso nem chego a dizer, nem chego a viver. Faltam-me livros, falta-me a música, faltas-me tu. E leio-vos a todos, e a todos vos amo ao ver. Fico embriagada mais uma vez, até ouvir a razão. Vão passar-se meses nisto. Nas intermitências da vida, ora agora sou vulgar, ora agora estou bem, ora agora sou vulgar, ora agora estou bem. Mal, bem, mal, bem, mal, bem, mal, bem. Acabo no bem e não me deixo derrotar. Hoje ainda não.

Não dá para acreditar

Comprei um shampoo da loréal, para cabelos encaracolados. Tem um nome atractivo, pomposo: caracóis sublimes.

Põe-me o cabelo mais liso.

(???)

Men... oh, dear. *

* (Read with british accent. Thank you.)

"Used to be satisfied but now you feel like Mick Jagger"*

Insatisfação. Tenho-a sentido ultimamente. Nunca chega, nunca é bom suficiente, nunca me preenche totalmente, nunca me faz totalmente feliz. Nunca o meu ego cresce, nunca as minhas capacidades se desdobram, nunca o meu talento aparece, nem ao sol, pouco regado, como os cactos. Não chegam os elogios, não constroem as críticas, não me motiva nada. Ou pouco. A inspiração vejo-a de vez em quando, não chega para erguer o queixo na rua. Não sei porquê isto. Sou fácil de agradar. Muito fácil. Basta um gesto para a minha perpétua lealdade e admiração. Basta uma cedência, um abraço, uma palavra para a minha total atenção. Porquê isto agora? Acho que estou como as cobras, a mudar de pele. A falta de posts deve ter alguma coisa a ver com isto. E não foi este que me satisfez.

*Just Jack - Starz in their eyes

Je ne regrete rien.

E a Academia também acertou em cheio nos Óscares para melhor Actriz e melhor Maquilhagem. A arrogância, o trauma, o desespero, a força de uma 'Vie en Noir' estampada na cara de uma jovem actriz: Marion Cotillard. "Rien de rien" no final é arrebatador; faz chorar pedras da calçada. Uma grande senhora, uma grande voz, um grande filme.

A quarentena da prisão de ventre

Os iogurtes ACTIVIA, os ex BIO, portanto, têm uns anúncios televisivos interessantíssimos. Para quem ainda não foi presenteado com os ditos cujos, há algo que precisam de saber; a Fátima Lopes é a cara do iogurte, coisa que soa muitíssimo bem. Experimentem, por favor, ler em voz alta. Não é a dos vestidos com montes de buracos e argolas, é a outra, essa mesmo, a das manhãs da sic. Ora bem, depois de vezes sem conta ter visto o anúncio, algo começou a chamar-me à atenção naquele spot publiciário, algo que não estava bem. Depois de um discurso super entediante sobre o trânsito intestinal, e das maravilhas que os milagrosos iogurtes podem fazer pela nossa flora, (o que deve ser uma treta, não sei, mas eu aconselho laranjas e kiwis logo pela manhã), a Fatuxa diz, mesmo no fim, quase a susurrar, que caso não dê resultado a ACTIVIA nos devolve o dinheiro. Foi nesse preciso momento, no momento em que assimilei o que ela tinha dito, que o meu cérebro estremeceu e que fiquei com uma lâmpada a flutuar por cima de mim. Asseguro-vos que foi um instante muito marcante. Pensei "-Mas, então...como é que eles podem saber se o indivíduo que vai devolver o dinheiro continua com prisão de vente ou não? Espera lá, que eu ainda posso ganhar uns trocos com isto..." Eu, já pronta a enfrentar os gerentes dos Continentes e Pingos Doces deste país. É bastante simples; uma pessoa compra aquilo e fazendo efeito ou não fazendo, vai lá e diz que não "evacua" há 15 dias, que está muito mal diposto...

O defeito é meu, ou é a proposta mais estúpida da televisão portuguesa? Eu sou conhecedora do fenómeno da devolução de dinheiro, mas com coisas concretas, visíveis e menos invasivas...Com o trânsito intestinal não estava à espera. Será que a ACTIVIA tem recintos onde pôr as pessoas de quarentena para que aí sim, tenham a certeza que os queixosos sofrem do mal da obstipação intestinal? E ao fim de 40 dias "-Vá, faça bom proveito dos seus 2,18 euros, e desculpe qualquer coisa!"

Fresquinho!

Com os sucessivos aumentos do preço do pão, cada vez fico mais feliz por estar de dieta.

Uma questão de consciência

Vim mesmo há pouco do cinema. Fui ver "Michael Clayton". Apesar de não o considerar uma obra-prima do cinema, são 120 minutos de boa realização, bom argumento, e especialmente de uma brilhante - a mais brilhante - interpretação, por George Clooney. Desconfio que o Óscar para o melhor actor se avizinha para Daniel Day lewis ou Tommy lee Jones, de qualquer modo não seria desadequado numa prateleira de Clooney. O filme é directo, é crú, e não se estende por romances acontecidos à pressa, recheados de cenas de sexo com uma qualquer barbie hollywoodesca. Não mostra o herói como herói; às vezes parece que o protagonista além de Aquiles, tem de ser o Super-Homem, e ainda tem de dizer uma graçola na altura certa. Não disseca os dramas familiares de Clayton como se para a história interessassem. Se o tema é corrupção, se é mentira, se é consciência, é isso que vamos ter e ver.

Resta-me dizer que Tilda Swinton foi extraordinariamente bem escolhida para o papel, e que a actriz aparece muito mais assustadora e sinistra do que n' "As crónicas de Nárnia". :)

Não resisto a dizer só mais uma coisinha. Vá, vocês já estavam à espera, se não dissesse nem parecia eu. Ignorem o cliché. O George Clooney, provavelmente por ser geneticamente perfeito, fica tão bem no ecrã gigante... E que bem que fica a fotografia dele no meu blog.

Há um ano...

...em Praga. Há um ano atravessava agora eu, e as minhas companheiras (reisen mädchen) :) muito provavelmente, a fronteira alemã, para entrar na República Checa. Com algumas peripécias pelo caminho, que ficarão para uma próxima opurtunidade na vida ainda longa que pretendo dar ao meu blog, de madrugada chegámos ao destino. Praga parecia-me, para ser sincera, um sítio estranhíssimo. Eram 5h ou 6h da manhã, estava muito escuro, e nós perdemo-nos até ao hostel. Com estas condições não ganhou, de modo nenhum, um prémio no pódio de "Melhores Primeiras Impressões". Estava cansada, tinha fome, lembro-me dos meus olhos transparentes...

Já mais recomposta, a dar o passeio inicial, e ainda virgem pela cidade, pensava que era bonito, sem dúvida. Não percebia bem o alarido à volta da capital Checa, mas gostos são mesmo assim, não se discutem. Ao chegar perto do rio, se não me engano ao pé da Ópera, não muito longe da Charles' Bridge, senti-me finalmente iluminada. Fiquei sem fôlego, com aquela sensação de transcendência e impotência que remontam ao tão badalado sublime, e que nos deixam um pouco tontos por não controlarmos o que idealizamos. A ponte é magnífica, a outra metade da cidade é grandiosa. Pelo meio de torres religiosas várias, telhados e montes, espreitam as torres protagonistas do último capítulo d' "O Processo", as da Catedral, as de Kafka.

Aí, conquistou-me. Podia ter ido embora nesse preciso momento, e partir fã, apaixonada por ela, de qualquer maneira. Qualquer sítio, qualquer paisagem tem o seu brilho, mas Praga é quase o ideal estético em forma de cidade. Não nego que as haja mais bonitas; eu conheço aliás uma, que não revelo abertamente, para não ser conotada com excesso de patriotismo.

Praga pediu-me Bilhete de Identidade, Número de Contribuinte, da ADSE, Cartão da Faculdade, de modo a não mais a largar. A ter-me sempre por perto. E eu estou por perto: trago-a nas minhas melhores recordações.

E já agora, a minha infelicidade e frustração...

Por ter perdido, o 3º episódio de Dexter. (dor, sofrimento)

Bem, tudo serve de desculpa para pôr aqui as imagens do meu genérico preferido.

Eu sei que já está tudo careca de saber, mas eu tinha de mostrar a minha felicidade

A Cat cá. Toda para nós.

les misérables

um dia destes, a passar de carro pelo Rossio, reparei numa pessoa. não é novidade, eu reparo em muitas pessoas. nem tão pouco é inédito o que me veio à cabeça. muitas vezes sou assaltada por pensamentos assim, que apesar de tudo ainda me tornam num ser humano mais ou menos consciente.

ela baixa, preta, não muito magra, com um penteado tipicamente africano, com paupérrimo aspecto. a conversa das minhas amigas no banco da frente, as gargalhadas do costume e a amywinehouse a tocar no rádio passaram para uma outra dimensão, e eu fiquei ali, perdida em pensamentos, como é costume, até elas dizerem:

"-não foi ema?"

antes disto, dois minutos atrás, eu reparei na humildade dela, ao receber sucessivos nãos e olhares indiferentes. dois senhores voltaram então atrás, para lhe dar umas moedas, prémio da sua humildade, pensei eu. transportei-me para lá, imaginei-me dentro do corpo dela. como reagiria eu a tantos nãos? não bem, creio; com acessos de raiva contra uma sociedade que me pôs de parte. por tudo isto pensei na fortuna colossal que tenho, em ir passear para o chiado com amigos, no carro de uma delas.

tal como para a amy, as lágrimas dela também têm de secar por si próprias (tocava na rádio "my tears dry on their own"), não tendo ninguém que lhas seque. bem sei que não teria dinheiro para todas as esmolas que me são pedidas, diariamente, mas tenho pena de não pôr a mão na consciência mais frequentemente, e de não voltar atrás, como os dois senhores, por umas moedas, que significariam o "pão de cada dia nos dai hoje".

as minúsculas não foram um acaso da minha preguiça frente ao teclado: é que somos todos tão pequenos.

"Happiness is only real when shared"*

E aqui estou eu, a partilhar.

*Into the Wild

Bad Habit #2

P.S. - não fazia ideia que estes tipos tinham a melhor cover de Sexual Healing de sempre. num álbum anterior. Neste estou vicidada em Ready for the floor. Vá, tudo a mexer.

Neblina matinal

Tenho um postal colado na parede. Na parede ao pé da cama. Mas mesmo ao pé. Na linha dos meus olhos. Um pouco mais abaixo. Talvez. E diz isto:

do what you have to do

what it is that you do

you do have to do what

you do have to do

you do what you have to

do I have to do what

I have to do

do what you have to do

what is is that you do

that you have to do

do what you have to do

E eu, cheia de sono ainda, mesmo depois do despertador tocar, nos minutos mais decisivos do meu dia, tento memorizar isto, para me manter desperta. Nunca consegui.

Como eu gosto deles

The Magic Numbers - Take a chance

Às vezes é preciso alguém que nos diga para arriscar. Eles dizem-me. Muitas vezes.

Bloody Dexter

Ou o primeiro episódio me enganou muito, ou eu já não via uma série assim tão excelente há muito muito muito tempo.

A genialidade de quem criou (desculpem a ignorância, mas não sei quem foi...) aquela personagem é inquestionável.

É normal em mim, e acredito que em vós todos também, agarrar-me ao sofá, ao domingo à tarde, torcendo para que aquele ladrão simpático (que nunca é assim tão criminoso, até é um gajo porreiro...) consiga fugir ao polícia, que já espatifou, em 30 minutos de filme, 5 carros. E que do nosso civismo e empatia só consegue pena... Bem, o que eu queria dizer, é que Dexter nos leva a um outro nível. Não só não nos importamos com o facto de ele ser um assassino disfarçado de CSI, como acabamos por entender e acariciar as suas neuroses, que são imensas. Penso até que a certa altura vamos deixar de nos preocupar com o facto de ele andar a tirar por aí vidas. Além de só matar escumalha humana, ainda nos faz rir enquanto o faz.

Na rtp2, às 4as, 22:40.

Afinal houve Carnaval...

E foi muito groovy...

A foto não é a melhor para mostrar a indumentária, mas ainda aguardo pela reportagem fotográfica da noite de Torres Vedras. Para já, é isto que há.

Untitled (sub tears)

E hoje chorei. No metro entre a Luz e a Praça de Espanha, chorei. Não é o primeiro blog que fala das lágrimas nos transportes públicos (pois não?), mas hoje aconteceu-me a mim. Não sei a causa, não sei razões, não sei se foi por me ter pesado, não sei se foi porque o continente não me aceitou o vale de descontos, não sei se foi porque hoje me sinto usada, humilhada, não sei se foi porque tenho saudades, não sei se foi pelo vazio. Mas chorei. Fui obrigada a esconder os olhos, a borratar a pintura, a pôr o destak à frente da cara, a pensar:

"- Não chores, não chores, não chores. Olha as pessoas."

E, no entanto, foi até um dia bastante cheio, um dia repleto de coisas novas, de boas companhias, de boas notícias. Que pico de emoções são estas, que por vezes me fulminam, me rompem, sem causa aparente? Que viram do avesso os meus dias, que os contrariam, mas que em nada para eles contribuem? Que só me assaltam porque me sentei aqui a escrever.

De qualquer modo, acho que hoje abri um precedente.

Olhos

Gosto de olhos, gosto. 00 Gosto mesmo. Gosto de olhos verdes, olhos castanhos, olhoz auis. Gosto muito de olhos escuros, e dos claros também, pintados de preto. Gosto de olhos de gato, de tigre e de coruja. De raposa, de serpente. Gosto de olhos rasgados, especialmente amendoados, e dos redondos também, que parece que se vêem no escuro. Olhos grandes, olhos pequenos, olhos que mentem, mas que mostram. Gosto de ver reflexo da televisão em olhos. E gosto muito de pestanas, longas, enroladas, mas gosto das curtas também, mais perspicazes. Gosto de pôr rimmel nos meus, do transparente, do bem preto. Gosto dos reviradores que parecem objectos medievais de tortura. Gosto de sobrancelhas grossas, gosto do sobrolho carregado. E adoro olhos fechados: _ _ . Amo olhares; quem não ama? Daqueles doces ou tristes, ou então dos outros à matador. Gosto da menina a mudar, sempre a mexer. Tão gorda, tão magra. Gosto do perigo que eles são, que nos fazem cair por terra, com a mais simples das mentiras.

Disseram-me uma vez que um elogio aos olhos é o melhor elogio que se pode receber. Eis aqui o meu elogio. Eu também acho que é.

Boa noite...

Esta é a minha música de embalar: Depeche Mode - "Goodnight lovers", Exciter.

Outras?
Eliott Smith - Angeles
Josh Rouse - Under your charms
Joseph Arthur - A smile that explodes
Damien Rice - The Blower's daughter
Eliott Smith - Pretty (Ugly before)
José González - Crosses
Corinne Bailey Rae - like a star
Sade - The sweetest gift
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz...

PERCEPÇÃO REVERSIBILIDADE REBAIXAMENTO ACONTECIMENTO

"O Grupo do Leão", Columbano Bordalo Pinheiro

"Sem Sol", Alexandre Estrela; vídeo 4'30''; pegando numa música dos L@n, o artista retirou-lhe a nota sol bem como a imagem quando essa nota deveria ser tocada.

"Homenagem a Amsterdão", Jorge Pinheiro, acrílico sobre tela colada sobre aglomerado de madeira

"Geometrical reconstructions and figure with roses/ Papel de Parede", Júlia Ventura, plexiglass

"Untitled (Vulture in the studio)", João Onofre, vídeo : 9'36''

Para ver no Museu do Chiado.


To be continued....

Andando sobre vidros partidos

Tenho o corpo moído. A entrar agora em descompressão sinto realmente que estou cansada. No outro dia não me lembrava do pin do meu telemóvel. Estou cansada a todos os níveis existentes, mas para as minhas pernas parece mesmo que ando sobre vidros. E há bocado, a vegetar no sofá, apanhei esta no vh1:






Nunca tinha reparado no Hugh Laurie, o sexy Dr. House...



Por vezes parece mesmo que caminho nos vidros, mesmo tendo relva ou, vá, alcatrão mesmo ao lado. Doía na mesma, mas não precisava de doer tanto. Que raio de opções que inconscientemente tomamos a roçar o sado-maso disfarçado de sensibilidade.

Serão da 2 / Sessão de 2

A rtp2 às vezes faz destas coisas; prende-nos ao televisor e não nos deixa sair da frente dele. Nem para estudar nem para ir apanhar ar. Até nos obriga a pôr lembretes no telemóvel, para que nenhuma distracção nos impeça de seguir o nosso curso até à sala, até ao sofá. A noite de filmes de ontem foi um exemplo disso.

Primeiro, "De tanto bater o meu coração parou", um filme francês, do ano passado, com a brilhante interpretação de Romain Duris no papel de protagonista. Um grande actor, parece-me a mim, que além de todos os atributos cinematográficos, se enquadrava bem na rubrica de blog alheio: "eu casava com ele se ele quisesse". (Que tal Curse? Mais publicidade que isto é difícil!).

Depois, um clássico, que ainda me faltava ver, e ainda falta

ler. " A insustentável leveza do ser", que dispensa quaisquer apresentações. Apaixonei-me pelo filme; vou agora esperar que a minha memória faça das suas para poder ler o livro que tenho em casa à minha espera, pacientemente, e também na minha lista mental: "books to read"... Encantador, apaixonante, mostra o ser humano como ele é, sem photoshop nem falsos moralismos. De uma sinceridade tal, que as lágrimas nem tiveram pudor em percorrer-me a face.

E, com Praga como cenário, a cidade que o ano passado me cortou a respiração e me encheu de memórias fotográficas, que filme não seria bom?

Convite

Apareçam.

O Génio

Vagueando por esse mundo blogueiro, coisa aliás, que me tem consumido algum tempo ultimamente, não o desejável, mas bastante mais do que aquele que posso dispender, li algures, (eu sei onde foi, mas não quero fazer publicidade, que os outros podem ficar chateados), o nome de António Lobo Antunes.

Pensei de imediato que não é justo, nem sequer concebível, continuar este blog sem lhe prestar homenagem. Homenagem, pfff. Vá, mostrar aqui o quanto o aprecio.

Dou por mim, de quando em vez, a deambular pelas palavras, pela pontuação. Dou por mim a pensar: "Como é que ele faz isto?". E depois, o meu cérebro que tem tanto de boa-vontade como de estúpido, teima em tentar imitá-lo. (In)felizmente nada chega a acontecer. Nada mesmo. Sou só eu a escrever, eu e o amor que lhe tenho. As limitações que tenho são pequenos gigantes (ou gigantescos anões?), face ao universo da produção artística.

Ninguém lhe fica indiferente, é impossível. Do alto da sua arrogância, como quem diz à Ana Sousa Dias que a água se bebe em copos e não em canecas, diverte quem não se importar com um pouco de sarcasmo, sem preconceitos.

Não há crónicas assim, que faziam a visão parecer uma iguaria, nem que fosse pela maneira sôfrega como a folheava para o encontrar. As cartas escritas para a mulher, durante a guerra colonial, na condição de militar/médico são verdadeiros hinos ao amor, que mesmo depois de outros casamentos, o puseram ao lado dela, no leito da morte. Até nas vulgares entrevistas pós-cancro ele nos desarma na sua sinceridade cortante que fala da condição humana como ela é: a vida com a morte. A morte com a vida, aliás.

E o Nobel que tarda em chegar. Temo que nem sequer chegue a tempo.

Bad habit #1

"A tribute to false memories

With conviction

Cheap imitation

Is it fashion or disease?

Post-ironic

Remains a mouth to feed"*

*Mr. Bungle - California

**"Retrovertigo"

***num mp3 próximo de si. em repeat.

"Miminhos para ti!"

Danone, you made my day!

Morte ao Botas!

Afinal, o rumor dos Led Zeppelin era piada da antena3. Que engraçadinhos...

A vocês, blogistas, peço as mais sinceras desculpas. :)

Provavelmente...

o melhor vídeo musical de sempre: The Avalanches - "Since I left you"

*(até rimei. quem rima sem querer é amado sem saber)*

O quêêêêêêêêê? Que me ia dando um enfarte.

Foi a minha reacção.
O Gossip é este: ouve-se falar da vinda dos led Zeppelin a Portugal. Parece que vamos ter de esperar pelo próximo dia 23 para a confirmação.

Eu acho difícil, mas só a pequena hipótese já me põe num certo estado de inquietação!

*You need coolin', baby, I'm not foolin'*

Se se confirmar, comecem a contar os trocos.

Nick Cave e a sinceridade absoluta

"I don't believe in an interventionist God

But I know darling that you do

But if I did I would kneel down and ask Him

Not to intervene when it came to you

Not to touch a hair on your head

To leave you as you are

And if He felt He had to direct you

Then direct you into my arms

Into my arms O Lord

Into my arms O Lord

Into my arms O Lord

Into my arms

And I don't believe in the existence of angels

But looking at you I wonder if that's true

But if I did I would summon them together

And ask them to watch over you

To each burn a candle for you

To make bright and clear your path

And to walk, like Christ, in grace and love

And guide you into my arms

Into my arms, O Lord

Into my arms, O Lord

Into my arms, O Lord

Into my arms

And I believe in Love

And I know that you do too

And I believe in some kind of path

That we can walk down, me and you

So keep your candle burning

And make her journey bright and pure

That she will keep returning

Always and evermore

Into my arms, O Lord

Into my arms, O Lord

Into my arms, O Lord

Into my arms"

Nick Cave, Into my arms